No soy ni pasado , ni futuro. Soy este instante sin eternidad , este minúsculo hueco en el tiempo. Este silencio retenido en palabras. Soy este lugar que me antecede , me escupe, me devuelve . Soy estos hombros y este cuello amurallado. 
Soy la negligencia del alma.

Me desarmo
mi cuerpo se desarma
se desvanece
se fuga de mi.
Mi , de mi, permance quieto
inmovil.
Mi cuerpo se va
no se donde
se va.
Se va y no importa
no me importa.
Mi , de mi , sigue ahi
entero firme
observando la huida.
No soy mi cuerpo.
Soy solo quien lo habita
como habito
la cama
o el horizonte
como habito las
palabras que me nombran.
Soy el azar de mi cuerpo
soy su distante pasajera
soy su unica ocupante
soy su prisionera.
Mi de mi
llora .
Mi de mi
se queda
y mi cuerpo
se desvanece
se disuelve
se va.
No soy mi morada.

La vi caer frente a mi
con los ojos fijos
y el intento deseperado de no perderse
de no irse.
La vi caer
mientras la sangre
se hacia hueco
en el hueco se su boca
mientras las hojas
se batian en los arboles
y la calle era
su ultima estadia .
La vi caer
y no pude hacer nada.

Las copas de los árboles se doblegan
y beben de los charcos,
se acodan en rezos,
se acobardan y flamean.
Y la noche entra como daga
como agua colonia
como puertas en danza de furia
Temen los cielos y los corazones.
Y se arrugan las sabanas,
y te espero,
si me ves por la ventana pasar volando,
ya sabes,
no es el viento el que me lleva …

¿E ntonces?
nada
nada de nada.
Como si
la noche derramara su color
y ahogara el vacío
Nada
Pero una nada honda
que lastima .
Amarrada, anclada,
Ahí,
Callada
Y profunda
Silenciosa
Embebida de nada
Una nada vestida
para venir
nada.

¿y como se puede cambiar todo de golpe, de prepo? y como puede uno arrojarse a la nada... sin miedo , sin dolor , sin palabras

Los pajaros

Han muerto todos los pájaros,
han caído.
El cielo
ya no bebe
sus vuelos,
la noche
desalada
no acuna
sus cantos.
No hay
sinfónicos
amaneceres
Nadie se llama.
Los vientos
no arrojan
sus nidos
Y el silencio
soberano, rey
vive
ahora
en el hueco
de los arboles.

Silencio

El silencio
es oscuro
y se filtra
Sube por la mesa
Entra a los aparadores
Cubre los platos
Se mete en las paredes
Empapa los vasos
Llena las botellas
Mancha las telas y las sabanas

Camina por los cuartos
Sube a los techos
El silencio
Marcha
Sigue
Avanza
Se hace noche
Y estalla.

Salió ese día como todos los días. Erguido y avejentado. Representaba más edad de la que tenia y una oscura mancha recorría el contorno de sus ojos. Salio como siempre, después de tomar su aspirina, limpiar a fondo su nariz y escuchar las ultimas noticias que transmitía la radio. Había tomado el te en su taza morada y enroscado el saquito en la cuchara para dejarlo luego en el interior de la pileta. Se había encargado de dejar entreabierta la persiana para hacer creer que había alguien en la casa. Había descolgado su sueter gris de la silla del living y lo había echado bruscamente sobre sus hombros. Mas de dos veces verifico que las canillas hubiesen quedado bien cerradas y antes de abrir la puerta de calle, olio sus uñas una a una. En fin , salio ese día como todos los días. Como el rito cotidiano de apurar un pie tras otro y sacarlo fuera. De todas formas salir es un hecho constante e imperceptible. Uno sale todo el tiempo.
Se sale de la casa, del baño, de la habitación, del auto, del lavadero, se sale
de duda.
Se sale.
Se sale de un momento para entrar al otro. Se sale del asombro. Se sale de si , de eje. Se sale de la ducha, del mar se sale de delirio. Salir es un acto permanente.
El salio de su casa como todos  los días , como cada día. Salio. Y no paso nada.

beso

Beso sola. A la nada.

Me atraganto.

Mastico lento

el sabor de la saliva.

Veo a otra que también besa

¿Sola o escondidas?

Beso el vacio

Al borde.

Beso el borde

de la mesa

Al borde de la risa

Del espanto

Mi lengua llana

me recorre

por no besar su boca

por no besar

el borde de su boca

por no tragar

su aliento

por no recorrer sus dientes

con el borde de mi lengua

beso como soplando

como soplete

beso como sanguijuela

beso reteniendo el aire

inflando las mejillas

beso para que me mires

¿para que me mires?

Para que me veas besar

A la muerte

Beso con la boca torcida

Con los dientes

a veces negros

Beso con los labios

rigidos

mortuorios.

Chupo , aspiro, chapoteo

con mi boca

Beso feliz

ingenua

infante.

Beso dueña

soberana

Beso en desacuerdo

Asustada

Beso en oleadas

Beso por arte

y oficio

Beso lamiendo

rumiando

Beso con sonidos

y sin ellos

Beso por lastima

y para lastimarme

Beso con la boca

abierta

llena

entregada.

Me voy a dormir, cuando la casa se llena de una calma oportuna. Me voy despacio sin impacientar el sueño, sin apresurar el paso. Me voy apagando luces y arrastrando el dia. Me voy besando de a uno los sueños ajenos, me voy dejando una caricia en cada almohada, me voy recorriendo los ojos que ya descansan , apaciguando las voces, desplegando los pliegues de las sabanas , me voy entonando alguna melodia, me voy cerrando la ultima ventana, me voy yendo a ocupar la investidura de la noche ....

..y aqui estoy otra vez , en este puñado de palabras imprecisas e itinerantes, construyendo certezas que duran tan solo un dia o tal vez menos, unos pocos segundos , empujando la quietud , y repitiendo incesantemente la cotidiana ceremonia de poner mil veces la pava en el fuego. Aqui otra vez, transparente, invisible , impalpable, en esta alocada carrera hacia la nada , en este lugar en que se reconoce la risa hasta convertirse en llanto y el llanto hasta que se arma la risa.Con el alma de aca para alla como harapos flameando con el viento, como barco empujado por la marea, como el olvido mismo ... y aqui uno va , en esto que llamamos vida, uno va yendo , como caminando por la linea de baldosas del mismo color e intentando no caer hacia el vacio, y uno va nomas, con un pie y luego otro, despidiendo esa sensacion irrepetible de cada instante y abrazando con furia la felicidad repentina y uno va a veces como si , a veces como si nada, en esta tierra donde la guerra, donde el hambre, donde la injusticia, y uno va , haciendo lo que puede tal vez , a veces mas, y canturreando alguna melodia que solo quedo grabada en los oidos ...y se va yendo , esquivando , caminando entre otros que como uno son invisibles, transparentes ...buscando desesperadamente ese momento que nos emerge , que nos colma , que nos rebalsa como copas de champagne en las noches de fiesta, ese momento que nos hace sentir visibles y palpalbles ...para
seguir , para continuar,caminando una vez mas por la linea de baldosas....esto solo es esto, y estas son unas cuantas palabras imprecisas e itinerantes...

...incluso la noche me conmueve, como si pudiera alcanzar las partes mas efimeras, incluso cuando el cielo se derrumba en agua y choca contra mis oidos y me empapa de fragmentos venidos de lejos y me aloja para siempre en el instante en que me creo viva y me conmuevo cuando estallo
en llanto y sus gotas se mezclan con las mias y se van ...derramadas , perdidas...

Afuera

Ella bajaba los pies de la cama cada mañana. Descalza daba sus primeros diez pasos, siempre en la misma dirección. Conocía minuciosamente cada detalle del suelo. Sabia de lo frío del primer instante. Todavía a oscuras tanteaba las cortinas y las corría lentamente. En ella cabía una esperanza. Una razón ultima. Un sueño intermitente. Una ansiedad desmedida. Un motivo.
Levantaba la persiana con la certeza del encuentro y abría las hojas de la ventana como quien desprende al diablo del cuerpo.
Ella sentía el aire, escuchaba los ruidos, podía percibir los olores, veía los sucesos...pero ese afuera una vez mas no le pertenecía.

Supuesto

Se supone. Siempre se supone. O tal vez se supone. Pero no deja de ser eso, una suposicion. Se supone hasta que pasa. Hasta que algo sucede. Algo inmensamente pequeño propone el cambio quiza nunca sospechado.
Nada tan insipido e incoloro como un cambio, un quiebre. Un antes y un despues. Un rumbo inesperado. La otra cara de la hoja en blanco.
Algo ocurre un dia , algo. No se sabe que. Pero ocurre. Ocurre como tantas otras cosas que suceden a cada momento, pero no las veo, no las ves. Algo aparece. Distinto. Aparece y esta ahi. Ahi para quedarse. Para estar. Para permanecer.
En ese lugar los ojos se reubican. Encuentran otras direcciones. Nuevas sendas.
Y entonces ahi surge lo nuevo. Lo que no se sabia. Lo que nunca se pensaba. Lo que no era supuesto.

el sabor en la boca

Era tan fuerte el olor a la lavandina , que había cambiado el sabor en su boca. Un sabor inexplicable que no se comparaba a nada. Un sabor que parecía alojarse en los dientes, en la lengua , en los labios y hasta mucho mas adentro. Un sabor que de todos modos ella ya conocía. Sabía que no podría prender un cigarrillo al menos por una hora. Sabía que el humo lo empeoraba aun más. Lo volvía más fuerte, mas intenso, mas amargo. Sabia que los ojos a veces también podían sentirse nublados o que ese ardor , no cesaría por un rato ni aunque el pestañeo continuo insistiera en limpiar la mirada. Sabía que tal vez un leve mareo no le permitiera moverse con mucha velocidad. Y que era mejor no bajar demasiado la cabeza. Sabia que tenia que esperar a seque.
Mientras sentada miraba la humedad que quería desaparecer lentamente, sabia que no era dueña de ese tiempo, que solo restaba esperar. Una vez más. Una espera imprecisa, que podía estimar o calcular, pero que dependía, de la humedad, del calor, de aire que filtrara por la ventana. ¿Cuántas veces se sentó a esperar lo mismo? ¿Cuántas horas se fueron durante la vida en esa espera? ¿Cuántas veces esperando con ese sabor en la boca? ¿Cuántas con ese hueco en al alma?

soy lo que va quedando

Soy lo que va quedando de mi , soy lo que presiento que fui y lo que deseo ser, soy una desorganizacion de emociones , un barullo de palabras , un quilombo de ideas, un exceso de sentidos , un montón de momentos olvidados, un aliento perdido, un pedazo de nostalgia, un paso mal dado, un instante de furia, una sonrisa ajena, un poco de miedo, un destino incierto, un contradicción constante , soy el paraguas que no se abre, el centavo en el bolsillo, la sabana en la manana, la voz apagada, el paso del tiempo, las horas que me faltan,soy el frío en los huesos, el desvelo de la madrugada, la idea fija, soy la que me antecede y la que me sobrepasa, soy la flor cortada, el tallo sin espinas, soy cuando quiero y me hago falta, soy la sangre que estalla , el sueno entrecortado, el truco mal hecho, soy la ríe y la que sana ,Soy la que
encuentro y la que esta ausente...

Puertas

Miro puertas. Me fijo. Las recorro. Observo puertas. Las dibujo. Las represento. Pienso en puertas. Las pienso en color , en blanco y negro. Las cuento mientras voy . Mientras camino.

Puerta: ese fino hilo del paso, del transito, del pasaje. El espacio en el que no me quedo, no vivo, no me encuentro.

La puerta vive como boca.

Ingiere , ingresa, ingesta.

La puerta me invita a ser atravesada.

La puerta que deja atrás, que sale ,que abandona.

La puerta que avanza , que transmuta, que me lleva de viaje.

La puerta simbólica . La que se cierra. La que se abre. El portazo.

La puerta entre abierta. Entornada. Encendida.

La puerta con llave o con candado.

La puerta como historia de pasos ,de espías , de espionajes.

La puerta de madera, de hierro, la puerta blindada, la de vidrio, la puerta giratoria.

La puerta límite, la que cuida, protege.

La puerta que marca. Que cerca, que encierra, que encarcela.

La puerta de salida, de emergencia.

La puerta corrediza.

La puerta instante.

La puerta que no cruzo.

La puerta  que me huye.

La puerta por la que escapo.

La puerta de atrás.

La del frente.

La puerta testigo silencioso y cotidiano.

La puerta que airea, despeja, ventila.

La puerta ciega. La que se abre al vacío.

Te espero en la puerta. Jugamos en la puerta.

Pasamos por la puerta.

Golpeo las puertas.

Puerta como puente como puerto.

 Me siento.

 A mirar mi puerta.

Elda

Elda escurria su trapo de piso sobre el balde azul a primera hora de la mañana. Sus mosaicos no habian resistido el paso de los años y cotidianamente ella debia tomarse el trabajo de ubicarlos . Cada dia era mas laboriosa la tarea de llegar hasta el piso. Y los brazos de Elda apenas llegaban a rascarse parte de la espalda.
No se cuantos años tenias Elda. Ni cuantas veces encallaste en las mismas cosas.
Elda tenia una gata con manchas marrones , parecidas a las manchas que llevaban sus manos , la gata entraba y salia por la pequeña ventana de la cocina, que siempre permanecia abierta.
La habias encontrado un dia yendo a la merceria, a comprar una cinta color celeste para el camison. Al pie de un arbol recien podado.
Elda tenia un patio lleno de flores y a las ocho de la mañana en invierno o a las siete en el verano las regaba cuidadosamente con un jarro de lata comido por el oxido.
Cada Noviembre armabas ramos de jazmines para repartir por el barrio.
A media mañana tomaba un te bien negro con dos galletitas de agua, despues de haber hecho los mandados y barrido la vereda.
Elda llenaba la cuadra de olor a verduras hervidas y de vez en cuando , una o dos veces por semana el humo del churrasquito salia por la luz de la ventana.
Elda tenia una ilusion cortita y una esperanza verde como las hojas de acelga.
Guardabas las ollas grandes y altas debajo de la mesada , corroida por el tiempo. Esas en las que se habian hervido otros años, y para otras gentes.
Elda permanecia en silencio y esperaba ansiosa que el reloj anunciara que habia llegado la tarde para tomar unos mates rodeada por sus macetas.
Tenia un mueble lleno de pequeños tejidos al crochet, de esos que se usan para apoyar la pava o para arrastrar con los pies en los pisos de madera, de esos que se hacen cuando sobran las lanas de colores o cuando los ojos pueden acompañar la tarea.
Cuanto tejiste Elda , cuanto, tantos pensamientos enredados en ovillos que corrian por los pisos hasta abajo de la mesa.
Elda los envolvia en pequeños paquetitos para entregar a todos los que golpeaban la puerta de su casa. Asi , los que venden bolsas de residuos, los bomberos que ofrecen sus rifas a fin de año , el muchacho de la farmacia , se llevaban de la casa de Elda un paquete de regalo no sin antes ser previamente perfumado.
Elda se bañaba sentada en una silla,con una palangana naranja y cuando terminaba su aseo perfumaba la casa de talco y colonia.
Elda se dormia tempranito , despues de tomar una leche tibia y de acompañarla con un sandwich de jamon y queso. Dejaba prendida la luz mas tenue de la cocina y antes de acostarse volvia a cargar de agua fresca el platito de su gata.
Un dia como todos , Elda se acosto en su cama, cuando la luna todavia no podia ni brillar en la noche.
Un dia Elda durmio , y se tapo tanto con sus mantas pesadas que ahogo el aire de su ultimo suspiro , durmio honda entre lanas y jazmines, entre vapores de cocina y trapos de piso, durmio sin poder volver a rascar su espalda, sin despedirse, sin repartir los paquetitos aun guardados en el mueble del crochet...sin urgencias, ni emergencias, solo en el silencio de la madrugada, donde su gata descansaba a los pies y los arboles anunciaban un dia de vientes fuertes y nubes pesadas.
Algunos dias despues, la gente del barrio supo de la noticia, y cuando hubo la certeza su hijos tambien lo supieron .

recorrido

Imagino el camino que recorre la palabra, desde ese lugar recondito desde donde emerge . Imagino un lugar oscuro y silencioso, un sentir que es brote y semilla . ¿Donde queda ese tan adentro ? ¿donde lo busco? El inexacto espacio que la habita. La comunion del decir, en la fluyen a la par los sentires , las letras y los conceptos. Trato de cerrar los ojos y buscar el punto. El lugar que le da el nacimiento, la fuerza que la empuja ....
Me permito escribir porque me viene la gana, espasmodica y arbitrariamente.

Poesia 1

Acaso fuese yo esa,

la súbita imagen de mi

reflejada en tus pupilas

Siniestra y deforme

como la oscuridad del mar

como el vértigo del viento

como el espejo roto

acaso fuese yo

la que entre descalza

y a tientas

sin lagrimas

ni sonrisas

Vacía

 y despojada

desnuda y carente

la que ingresa

al fondo de tus ojos

para asirte

y perderse.

Una noche

La oscuridad cubría como una cortina toda la ventana y las ollas y las jarras y las tazas se apilaban sobre la mesada de la cocina formando innumerables torres y niveles como una ciudad deshabitada.
En el comedor solo la luz de la lampara más pequeña estaba encendida.
Ella, estaba descalza e insegura. Sobre sus ojos la noche hacia nido y la desesperanza filtraba por debajo de la puerta.
La casa tenia una melodía sorda, una serie de sonidos conocidos que ya no percibía, ni escuchaba.
Sus pasos se tornaban lentos y cansados y en la espalda se hacían ovillos las horas del día.
El dedo gordo de su pie insistía permanentemente en molestar al contiguo, como una pequeña mueca del alma, como un gesto imperceptible.
El teléfono sorprendió sobre el ininterrumpido silencio.
Un tanto sobresaltada tomo el tubo y lo puso al oído.
No esperaba nada. No había indicios de una noche diferente. Y una llamada sorpresiva no era para ella señal de un buen presagio.

Del otro lado, la voz de un hombre que no se dejaba ser clara, y menos nítida, una voz que no conocía, que jamás había escuchado. Grave y profunda, entrecortada por una respiración latente, un susurro transformado en gemidos superpuestos y reiterados. Algo decía de vez en cuando, algunas palabras escapaban de aquella oleada de formas imprecisas, palabras venidas de quien sabe que lugar o que noche.

Te siento acá-tu boca – dale-si- ¿me imaginas? , eran solo letras entremezcladas e indescifrables, consumidas una y mil veces por el mismo aliento.
Enmudecida en el teléfono volcó su cuerpo sobre el borde de la mesa. Ella sabia que cortar era lo indicado, pero algo provocaba que no quisiera dejar de escucharlo.
Permaneció inmóvil por fuera, pero por dentro el corazón hincaba en todas sus partes.
El continuaba respirando tan hondo como la hacen las bestias, tan suave e intenso como el primer rayo de la mañana.
Ella sentía abrirse la piel y el aire comenzaba a parecerle poco. Los ojos se nublaban en una lámina húmeda y generosa.
Ella también había perdido su ritmo y La quietud se empezaba a quebrar como el hielo.

Los dedos de su mano se aferraban a la madera intentando todavía resistir y oponerse a esa fuerza que la iba absorbiendo, asquerosamente poderosa e impúdica, absolutamente sublime y celestial.
Su aliento caía cuando el otro aumentaba y uno sobre el otro y uno sobre el otro, una y otra vez y millones de veces y se tragaban, y volvían y se aspiraban las ansias y se desesperaba la noche, y se mojaban las tristezas y se desnudaba el silencio.

lo presente ausente

...cuando despertas primero salen los pies ,la mente  se arraiga todavia a los sueños. Los pies anclan en la tierra , lejos de uno , olvidados ....tal vez porque alli están se hagan tan ausentes...

Trabajos de videodanza en proceso

embalsamados ojos

...embalsamados ojos...Un trabajo para retomar algún día. Seres oscuros que se mueven entre las sombras del trabajo, del destino aparentemente prefijado, de la solemnidad , del poder de otros, de la necesidad del descanso.¿cual es realmente la libertad?

Textos:

textos/...-mujer, 37,viene de lejos. Deduzca.
-hombre, 40, fuma cigarrillos negros. Deduzca
-zapato marron, goma acanalada, tierra, boletos, una moneda de cinco centavos en una esquina, la cara con el dibujo del sol para arriba. Deduzco ...
-Oiga! Ud canta! yo no canto, tengo miedo de no escuchar nada.
-no se distraiga. Apile. Seleccione. Deduzca. No hay tiempo.
-este con este, este con este...
- ¿este con cual?
-este solo
-...cuando yo te miro a los ojos, que no se si son los tuyos o los mios, veo que ha caido la noche...

TEXTOS DRAMATURGIA DIRECCION: Karina bordogna

...y aun después de creer que estaba viva, recién estaba despertando....

reconocer

...me se en la distancia, cuando me deprendo. Cuando los colores no poseen ninguna similitud con los otros. Los reales. Salgo a la calle y camino dos cuadras y media, no mas que eso. Mi distancia es la otra. No es la que se reconoce avanzando con los pies, primero uno y después el otro y después nuevamente el mismo pie y así sucesivamente. Esa es la distancia que no. No me reconoce. No son mis pies los que matan cucarachas a la noche para darle de comer a los lagartos. Pies , colores, lagartos, cucarachas, distancias, calles ,primero ,reales. Ahí si. Por ahí en esta me reconozco.

mas...

de la crisis surge la idea, de la quietud la curiosidad,de la calma la iniciativa. Asi soy : lo estoy aprendiendo con el tiempo.

dibujos

...dibujo espirales en el aire como luces de neón , como quien roba sueños a la nada , como quien quita nubes a la noche, con la punta de mi dedo reinvento las formas que no existen , ¿llueve detrás de la ventana? me ahogo a veces , tal vez. No lluvia. Miro por detrás de mis dibujos que iluminan el espacio. Miro por detrás y dentro de ellos, miro mi mundo iluminado.

tu nombre y mi espalda

tu nombre escrito en mi espalda es porque sobre ella reposare algun día y volvere a mi cuna y a mi infancia y a acurrucarme chiquita entre tus brazos....

Fotos trabajo videodanza.

intensidad

intensidad no es profundidad.....la intensidad no perdura en el tiempo....la profundidad nace de la perdurabilidad.

...una bocanada de aire...

una bocanada de aire es algo mas que respirar , es un silencio en el pecho , es una brisa que no se permite ser viento , es la calma que te roza. Una palmada en el hombro ...es apagar los huracanes , decir que todo esta bien y quedarse tranquilo. Una palmada en el hombro no es afirmar los errores , no es confirmar falsas certezas , es decir, igual estoy con vos donde sea que vos quieras estar ahora. Una palmada en el hombro es decir que te acepto , que podes ser niño, que no estas solo. Una palmada en el hombro es una bocanada de aire, que no es respirar...es un delicioso silencio en el pecho.

escribir ¿para que?

...dice Gilles Deleuze “siempre se escribe para dar vida, para liberarla cuando se encuentra prisionera, para trazar líneas de huida”...yo soy madre de mis hijos y de mis palabras, soy mujer que ama los conceptos que pueden construirse, soy mujer que escribe para parir libertades , soy mujer que no es indiferente, soy mujer en la que late la vida y las igualdades, soy mujer y romántica ,por lo que aun sueño ,con que muchas cosas puedan cambiarse.

...sobre los charcos no llueve...

sin titulo

MIRAME...si hay algo en mi que puede perdurar ...es mi breve felicidad.

insomnio

...alguien que me diga que no tengo miedo,
...alguien que se quede hasta que me duerma...
...que alguien me habite un momento...

ella

...ella esta sola. Solo puede construir sobre si y se desmorona...un día quizá salga el sol en este mundo que ya no la retiene. Inhalar . Respirar hondo. Apurarse el tiempo es poco.

romanticismo

romanticismo= deseo vs posibilidades

Marossa

Las mariposas acechan la puerta de mi casa.Vienen a morir aquí.A mis pies.Pero entre todas ellas había una , que moría y resucitaba , moría y resucitaba , y así ,casi toda la noche , creo , casi todo el tiempo

Palabras - silencio

Cuando la palabra nace como un hecho impostergable y urgente. Cuando nace para clarificar lo oscuro. Cuando surge para otorgar un orden. Cuando la palabra se dice para quebrar el vacío. Cuando se elige la palabra. Cuando es, para materializar lo abstracto. Cuando la palabra es un intento desesperado. Un grito ahogado. Pero la palabra finalmente es inutil...entonces deviene el silencio. El silencio nace como impotencia de las palabras. Pero entre los dos existe un lugar,un espacio,un hueco. Ahi es donde hoy me encuentro.

Inercia

Trasnoche de la noche que no cesa. Suma+de+instantes+vacíos. Inevitable longitud sin contornos. Me encuentro en la inercia de no ser retenida en el tiempo.Puedo presentir la intensidad como un fino halo de luz, que se desdibuja a cada momento . Mis inquietudes inventan nuevas formas para lo que viene.

Hoy

Voy arrastrando los pies para salir al mundo. Me siento extranjera, impropia. Este lugar
no me pertenece. Pero estoy. Estoy porque me veo. Porque mi imagen me es devuelta. Ocupo un lugar. Un espacio. Estoy ahí .Desterrada de esta tierra. Nacida/exiliada. Hay algo que no me pertenece. Casi todo lo que ocurre me resulta indescifrable. Siento la ausencia de un lenguaje común. No entiendo.No es mi culpa. Disimulo. La parte de mí que se adapta disimula. La otra está ahí. Anclada. muda.

cerca

Voy a bajar los parpados.
Voy a entrar despacio.
Es solo un contacto
y me alcanza.

cigarrillos negros

y voy a estar en lo que perdimos,cada vez que lo quieras.

Buscame

Buscame en las líneas de tu mano,
en el fondo de un vértigo rojo,
en el exilio,
Buscame en la sonrisa de los muertos,
en las calles sin memoria,
en la miel de los desnudos,
en la orilla de los puentes.
Buscame en las alas
de todas las aves que emigran,
en las promesas inventadas,
en las noches sin sentido,
detrás de las ventanas.
No te canses de buscarme ,
y buscame siempre cuanto puedas.
Buscame.
Pero buscame tanto y tan cierto,
buscame hondo y tan lejos,
buscame hasta en la sangre,
hasta en los huesos.
Buscame en mí,
buscame en otro,
en lo esfímero,
en el asfalto.
Y aunque nunca me encuentres,
buscame.

Incidente

El único incidente, es ser mar y cuerpo ahogado.

Palabras al vuelo

Soledad fingida, desposeída de dones. Ostentoso aire de pájaro. Quiero revertir la no-presencia de mí. Mareo insomne. Destiempo. Surge del silencio otro silencio. Luz látigo que lastima los ojos.Vértigo al fondo,al foco, al firmamento. Desaire del aire que me falta a veces. Precipicio crónico de los instantes. Soy llanto que nada. Insoportable levedad del ser.Abismo de escaleras. Ostentoso aire de pájaro que vuela.

AVISO DE DEUDA

Yo
no
tuve
los
recuerdos
que
merecía.

Urgencia

¿Cómo salvar lo olvidado? ¿lo que ni siquiera se recuerda?. Recordar es recordarse...saberse no librado al olvido.

Traerte

...y a la noche cuando asomo la cabeza a los sueños, en el ínfimo instante antes de quedarme dormida, te traigo conmigo entre mis brazos...viejo.

Cito Simone de Beauvoir

Parece que hace días insisto con la idea de quedarme en casa. Practico la abstinencia de asomarme a la calle. No encuentro la forma adecuada de integrarme al mundo. Vuelvo y vuelvo. Me parece mas propio mantenerme sincera y descalza. Escribirme es un forma de retener el tiempo, de revertir el silencio. Me pregunto el porque de mi encierro , sin obedecer demasiado a mis respuestas. A veces me encuentro inmersa en una especie de espiritualidad sombría.

...ya no tenía ningún lazo con el mundo,que parecía convertirse en un espectáculo que no me incumbía....(Simone de Beauvoir)

collage

Corto, pego, guardo, recuerdos, fotos, escribo, memoria, siento, me abstraigo, autobiografía, me pregunto, caigo, vuelvo,orden, esquivo, entro, no puedo...

Marlene (personaje interpretado en el año 2001)

...una vez tuve un refugio entre mis manos ...pero lo perdí. No hay nada, solo eso, la brevedad de los días, el lapso entre la vida y la muerte,todo lo que existe se asoma por detras de las ventanas...y uno puede verse sentado de espaldas con el cigarrillo encendido.

Habitarse

LLegué. No había nadie. Y el lugar que ocupé estaba deshabitado.
Habitarse: ansiar entrar y quedarse en sí. Espacio estrecho limitado por la materia y profanado por otro.

***

Escribir es sentarme frente a mí. Traerlos en recuerdos no exactos (irremediablemente acomodados con estrategia en la memoria). Traer lo ausente. Determinar con palabras lo que me excede. Sentarme en la mesa, cuando la mañana es fría.

Yo soy mi cuerpo

Camino por la rambla, con el cuerpo inacabado, abierto. Estoy sola y todos me miran. Tengo miedo digo y conozco todas sus formas para disimularse. Sus ojos fijos en la herida que se abrio al nacer, asomados, absortos. Yo un hueco. Un desierto. Camino por la rambla, inventando un lugar, un espacio del que estare siempre ausente.

¿QUE ES DEFORMARSE?

¿qué es deformarse? ¿perder la forma? ¿la forma de cuando? ¿me deforme algún día? ¿soy hoy la deformacion de lo que fui? ¿acaso hoy tome la forma? ¿la verdadera? ¿perder la forma de quien? ¿quien posee la forma correcta? ¿que pasa con tu forma distinta a la mia? ¿se deformo mi voz, mis pies, mi pelo? ¿me deforme al nacer o antes de eso? ¿cual es la forma?

OJB

O de Oscar, J de Jose, B de Bordogna. Tres letras ubicadas en la espalda. Una extension de piel sana para dibujar.
Ella tiene tres letras en la espalda, como un cuadro o una ventana, por donde se puede ver el mar. Despues el silencio. Anoche me he quedado recordando la tristeza.

Me encuentro con la imagen. Video Prueba

En la busqueda me encuentro con la imagen, la necesidad de capturar ideas (una nueva forma para mí). Le digo a Silvina -¿lo hacemos?. Ella responde que sí. Yo me puse a cargar la bateria de la camara. Después la edición del video. De pronto algo sucede . Momentos. Dejo que los hechos me encuentren, casi azarosamente, quiza por no saber nunca hacia donde me dirijo.

REENCUENTRO

Sigo buscando algo de mí, acaso cualquier cosa que me refiera. Mi idea surge de la necesidad del reencuentro. Pedazos de mí vida desparramados como fotos en una caja... guardados en desorden. Volver a nombrarme.

Ver >> Video prueba. Des-arraigo